Era la Poesía como la luz del viento…
León de Greiff
Era la Poesía como la luz del viento
cuando discurre —sordo—, cuando divaga —ciega—.
Símbolo puro del infinito dentro del momento
y de lo efímero que dura y perdura y que se va y que nunca llega.
Era la Poesía como campo reseco tras la siega
como el océano después de la borrasca, híspido y lento.
Igual a hembra poseída, sacïada —Ipsilon, Gama, Omega—
y al hombre pensieroso, trascendental, hierático, virulento.
La Poesía es cosa de pasmo y sortilegio y maravilla;
fácil tonada que la discanta el caramillo;
aria aérea en la cálida voz sexual de la contralto.
Todo el dolor inmerso en la congoja; toda la euforia. Apenas brilla
lumbrada ocasional si zozobrante: estride sólo el grillo…
La Poesía cosa es cimera tallada en corazón si de cenizas de basalto.
León de Greiff
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